Le Crieur du Trou.

 

C'est un p'tit bled paumé où beugle un' souricière,

Alpaguant constamment aux griffes des ratons

Des champs, où la pluie, du nuage de poussière,

Fuit. C'est un grand trou qui sent fort le graillon.

 

Un vieux clochard, regard clos, pieds rompus,

Et le ventre baignant dans un alcool de feu

Crie; il est adossé au mur, dans la rue,

Rouge dans son ciel gris où l'ombre émeut.

 

La tête sur la mousse, il crie. Grimaçant comme

Grimacerait un homme en cage, il crach' du rhum.

Bouteille, verse-toi doucement, il est proie.

 

Les odeurs ne font pas sursauter sa poitrine,

Il crie sous les torrents, un doigt sous sa narine,

Fébrile. Il a deux ulcères au côté droit.